Sand et Chopin (théâtre de Poche)

Tout le monde connait l’histoire. George Sand (1804-1876) et Frédéric Chopin (1810-1849) ont eu une liaison passionnée et, comme il est d’usage de préciser « tumultueuse ». 

Il avait 7 ans de moins qu’elle et il était déjà atteint par la tuberculose à leur rencontre en 1836, à 26 ans pour lui et 32 ans pour elle. George Sand vient de gagner un long procès en séparation qu’elle avait engagé contre son mari, monsieur Dudevant, sous la tutelle duquel elle se trouvait comme la juridiction maritale le définissait. Leur séparation de corps et de biens est prononcée : la romancière retrouve la possibilité d’occuper sa demeure de Nohant sans son mari ainsi que la gestion de ses revenus ; elle a aussi obtenu la garde et l’entretien financier de ses deux enfants.

Sand était donc solide, grande, généreuse, fortunée, s’habillait en homme, et revendiquait son indépendance, bref elle n’avait rien des sylphides éthérées qu’il fréquentait en Pologne. On dit que Chopin a été son troisième enfant. Car de son côté, il était chétif, fragile, malade, dépressif, et rendu encore plus vulnérable du fait de l’émigration. La Pologne, qu’il ne reverra jamais, était alors entièrement annexée par la Russie, l’Autriche et la Prusse et les révoltes couvaient.

La rencontre est organisée par Liszt, (accompagné de Marie d'Agoult) à la demande de Sand d’ailleurs, qui avait entendu parler du talent de Chopin.

Le fait est que si elle a eu une révélation en le voyant, le coup de cœur n’a pas été partagé. Chopin a dit le soir même à son ami Hiller, présent lui aussi : « Qu'elle est antipathique, cette Sand ! Est-ce bien une femme ? J'arrive à en douter ».

Alors que Sand écrit au contraire : « Je commence à croire qu’il y a des anges déguisés en hommes… » (George Sand à Eugène Delacroix).

Rapidement George Sand comprend et admet qu’elle aura Chopin sur les bras et qu’il faudra s’en occuper comme un enfant. Elle décide d’aller goûter à la douceur du climat des Baléares, qu’elle pensait bon pour son fils Maurice, mais également pour Chopin. Malheureusement l’hiver 1838-39 qu’ils passent à Majorque est un des hivers les plus pluvieux qui soit et Chopin, fiévreux, toussant, pestant, finit par détester leur villégiature. Plus tard dans sa correspondance, elle écrira : « Un mois de plus et nous mourions en Espagne, Chopin et moi, lui de mélancolie et de dégoût, moi de colère et d’indignation ».

Mais c’est là qu’il va composer ses Préludes, (dont le fameux Prélude à la Goutte d’eau OP. 28 N°15 où l’on entend tomber la pluie ) que Sand adore.

« Sa composition de ce soir-là était pleine des gouttes de pluie qui résonnaient sur les tuiles sonores de la chartreuse, mais elles s'étaient traduites dans son imagination et dans son chant par des larmes tombant du ciel sur son cœur ».

« Ce Chopin est un ange, sa bonté, sa tendresse et sa patience m'inquiètent quelquefois ; je m'imagine que c'est une organisation trop fine, trop exquise et trop parfaite pour vivre longtemps de notre grosse et lourde vie terrestre. Il a fait à Majorque, étant malade à mourir, de la musique qui sentait le paradis à plein nez, mais je suis tellement habituée à le voir dans le ciel qu'il ne me semble pas que sa vie ou sa mort prouve quelque chose pour lui. Il ne sait pas bien lui-même dans quelle planète il existe, il ne se rend aucun compte de la vie comme nous la concevons et comme nous la sentons. » (Lettre de George Sand à la comtesse Marliani, 28 avril 1839).

Je passe sur tout le reste de l’histoire. Macha Meril est une merveilleuse George Sand, qui dit les lettres de George Sand avec un grand naturel, et elle est accompagnée par Erik Berchot, lauréat du grand prix Chopin à Varsovie.

Comme les salles sont petites au théâtre de poche, on est complétement envahi par les sons du piano, c’est très beau.

PS : Je fais tout le temps la même blague à des polonais avec qui je lie amitié. Je leur assure que Chopin était français….car il a composé l’essentiel de son œuvre en France, qu’il est enterré au Père Lachaise, lui qui aimait tant Paris et l’une de nos plus grandes écrivaines…